И снова будет всё, что есть,
И снова розы будут цвесть,
И терны тож…
Но ты, мой бедный, бледный цвет,
Тебе уж возрожденья нет,
Не расцветешь!
Ф.И. Тютчев
Пусть лето в августе, теплом еще согрето,
да нет уж радости, беспечностью одетой,-
и солнце не так ослепительно, сходит с подмосток небес,
и стихает не так восхитительно, вслед ему сумрачный лес,-
стали мягче и ласковей света лучи,
так кончается лето, кричи - не кричи.
Но так же как гаснут густо, сумерек радости,
пускай уж вдруг меркнет грустно, летнее в августе,-
да в кружеве августовских ожиданий,
разбуженных угасаньем тепла,-
прожекты грядущих же ведь мирозданий,
рождает, сгущаясь, осени мгла.
Меж прошло и осталось, раз судьба тут всего,
прорастая сквозь хаос, вдруг вернуться в него,-
есть не зря особая тональность, у времен, что у имен,
не сочти ж за чопорность печальность, в золото одетых крон,-
пусть же постепенно сгорая, полоска тлеет заката,
да то ведь во тьме утопая, тепло возносится свято.
Как пламени, что, может статься,
под ветром вспыхнуло в последний раз,-
всему коль свойственно метаться,
когда ему такой наступит час,-
не зря, подобно всему живому, мир испытывает томленье,
вдруг так же, или по-иному, из цветенья перетекая в тленье.
Ничто в душе ни улыбается, так искренно и широко,
но скользок же и вырывается, нередко нежности вдруг шелк,-
в тисках тоски и неизбежности, как травы прозябая в нем,
желая высоты и нежности, что знаем мы о мире сем,-
можно ли ложью, здесь счастье сложить,
можно ли сложно, но счастливо жить?
Может, ничему и нечего, нам учиться у печали,-
нежно тонущего вечера, в пасторали, что в скрижали,
но душа к красе доверчива, откровенья ждет от дали,-
что ж, что вечер итожа, вдруг как занемог,
так на праздник похожий, погожий денек,-
ведь же завтра поможет, опять ему Бог.
Несмотря на то, что вечно лжив он,
плотской властью тел и суетой,-
раз же души в этом мире живы, красоты высокой простотой,
пускай резоны в августе легки, во власти оказаться уж тоски,-
был ласковым август, но лето, длилось словно утренний сон,
коль ясно так было, что где-то, вот-вот оборвется вдруг он.
Не зря чуть нервничал ветер, листву теребя,
когда в тот ветреный вечер, я встретил тебя,-
тем августовским сгустком, надежд вдруг и тревог,
нежданно раз и грустно, легла осень у ног,-
пусть стало ясно, да пусто, но сквозь холодок,
всё же весеннего чувства, чуть тлел уголек.
Как всякий смысл, таит в себе свою тщету,
так всякий блеск, свою имеет нищету,-
в этом и чудо мгновенья, и вечности немеркнущий свет,
в мире, что чужд повторенья, ничего однозначного нет,-
на сегодня негодуя, ведь она не так проста,
видя где-то суть другую, рвется в завтра красота.
admin
Андрей
редакция Ruspioner.ru 
Владимир Цивин 
Игорь Мартынов
И снова будет всё, что есть,
И снова розы будут цвесть,
И терны тож…
Но ты, мой бедный, бледный цвет,
Тебе уж возрожденья нет,
Не расцветешь!
Ф.И. Тютчев
Пусть лето в августе, теплом еще согрето,
да нет уж радости, беспечностью одетой,-
и солнце не так ослепительно, сходит с подмосток небес,
и стихает не так восхитительно, вслед ему сумрачный лес,-
стали мягче и ласковей света лучи,
так кончается лето, кричи - не кричи.
Но так же как гаснут густо, сумерек радости,
пускай уж вдруг меркнет грустно, летнее в августе,-
да в кружеве августовских ожиданий,
разбуженных угасаньем тепла,-
прожекты грядущих же ведь мирозданий,
рождает, сгущаясь, осени мгла.
Меж прошло и осталось, раз судьба тут всего,
прорастая сквозь хаос, вдруг вернуться в него,-
есть не зря особая тональность, у времен, что у имен,
не сочти ж за чопорность печальность, в золото одетых крон,-
пусть же постепенно сгорая, полоска тлеет заката,
да то ведь во тьме утопая, тепло возносится свято.
Как пламени, что, может статься,
под ветром вспыхнуло в последний раз,-
всему коль свойственно метаться,
когда ему такой наступит час,-
не зря, подобно всему живому, мир испытывает томленье,
вдруг так же, или по-иному, из цветенья перетекая в тленье.
Ничто в душе ни улыбается, так искренно и широко,
но скользок же и вырывается, нередко нежности вдруг шелк,-
в тисках тоски и неизбежности, как травы прозябая в нем,
желая высоты и нежности, что знаем мы о мире сем,-
можно ли ложью, здесь счастье сложить,
можно ли сложно, но счастливо жить?
Может, ничему и нечего, нам учиться у печали,-
нежно тонущего вечера, в пасторали, что в скрижали,
но душа к красе доверчива, откровенья ждет от дали,-
что ж, что вечер итожа, вдруг как занемог,
так на праздник похожий, погожий денек,-
ведь же завтра поможет, опять ему Бог.
Несмотря на то, что вечно лжив он,
плотской властью тел и суетой,-
раз же души в этом мире живы, красоты высокой простотой,
пускай резоны в августе легки, во власти оказаться уж тоски,-
был ласковым август, но лето, длилось словно утренний сон,
коль ясно так было, что где-то, вот-вот оборвется вдруг он.
Не зря чуть нервничал ветер, листву теребя,
когда в тот ветреный вечер, я встретил тебя,-
тем августовским сгустком, надежд вдруг и тревог,
нежданно раз и грустно, легла осень у ног,-
пусть стало ясно, да пусто, но сквозь холодок,
всё же весеннего чувства, чуть тлел уголек.
Как всякий смысл, таит в себе свою тщету,
так всякий блеск, свою имеет нищету,-
в этом и чудо мгновенья, и вечности немеркнущий свет,
в мире, что чужд повторенья, ничего однозначного нет,-
на сегодня негодуя, ведь она не так проста,
видя где-то суть другую, рвется в завтра красота.