Литературная
мастерская

Гостинцы для Бригитты

Ох, и любим мы, русские, о своей беспримерной лени посудачить! И о грязи нашей посплетничать, не говоря уже о пьянстве. Последним даже бахвалимся.

Российские телеканалы в Германии смотреть просто нельзя – только на что-нибудь удобо-, а чаще неудобоваримое, вперишься, а тебе тут сразу, щёлк по носу рекламой: очередной в меру упитанный красавчик дефилирует вдоль горной речушки на фоне то ли Карпат, то ли Альп, да с большим достоинством искоса многообещающие взгляды с экрана бросает, что, вот, мол, ещё секунду потерпите, ребята, будет вам и белка, будет и свисток. Разумеется, очередной лощёный секс-символ мужеского роду врёт!

Ни того ни другого на экране вслед за ним никогда не появится, зато откуда-то, с тех самых неведомых горных телевершин сорвётся вдруг бутылка, которая летит, катастрофически увеличиваясь в размерах, угрожая пробить экран, долететь до головы зрителя и искалечить его до смерти. И так на любом канале: фон и красавчик у каждой водочной фирмы свой, призыв же один на всех: чего уселся, зевака? Выключай к чертям собачьим этот ящик, дуй в магазин и затарься как следует!

У всего мира уже сложилось непоколебимое убеждение: русский – значит пьянь непотребная, поэтому должен пить водку вёдрами и непременно допиваться до свинячьего визга. Немцы же, не в пример нам, на протяжении веков поддерживают мифы о себе, что они, де, самые работящие, самые чистоплотные, и, конечно же, самые большие трезвенники в мире. И стереотип работает – веками.

Однажды, в первый год жизни в Германии, пригласили мы к себе в гости родителей моего местного зятя, состоятельных, почтенных бюргеров. Очень они просили попотчевать их русской кухней. Ну как же не уважить новую родню? Мы с дочерью, естественно, не оплошали: пельменей налепили, как же без них, пирогов сибирских испекли, рыбных и мясных, беляшей да блинчиков фаршированных.

Зять привёз родителей, они чинно так вошли в квартиру и ахнули, увидев стол, уставленный диковинными для них яствами.

Сватья спрашивает:

– Что пить будем?

– На выбор, господа: вино белое и красное, пиво...

– А водка есть? – интересуется сват.

– И водка есть, – говорю.

– Наливай!

– Гость есть князь, – отвечаю немецкой пословицей, – как прикажешь!

Налили. Выпили.

Мы с дочерью по части питья, честно сказать, не ахти, да и гостей надо обхаживать. Зятю пить нельзя: родителей должен назад отвезти. Ну, а гости-то вошли в этот самый княжеский раж и решили оттянуться от души, иначе, зачем ехали (логично ведь мыслят!): выпили раз, ещё раз... ну, и так далее...

Вдруг сватья обращается ко мне:

– Мария! Ты Бригитту уважаешь, золовку мою?

– Уважаю, а в чём дело?

– Очень она хотела попробовать еду русскую, дай мне чего-нибудь для неё!

– Отчего же, – говорю, – не угостить хорошего человека?

К моему удивлению, окромя пива и вина, в сватов моих уважаемых ещё и водки влезло не просто много, а немерено много. Как следствие, супругов потянуло на воспоминания. Сначала вспоминали об отдыхе на Майорке, во всех пивных. Потом о буйном веселии их компашки в далёкой молодости. Стало ясно, что народ тренированный, и конкуренции мы им составить не сможем, даже если очень захотим.

Пакет с гостинцами был уложен, и накушавшиеся родственники засобирались домой.

Погрузка тел в машину состоялась, и зять благополучно оттранспортировал папеньку с маменькой домой.

На следующее утро раздаётся телефонный звонок. Слышу, мать говорит сыну:

– Всё было просто высший класс! Только сегодня почему-то голова болит.

Действительно, думаю себе, с чего бы ей, голове, болеть-то?

А потом спрашивает вдруг сватья моя:

– А где же гостинцы для Бригитты? Мне их так и не дали!

– То есть, как не дали? – удивляется сын.

– Да так, не дали! – уверяет мать.

– Да я сам видел, что тёща пакет собирала! – возражает сын.

– Мало ли что собирала, нету его у нас! – упорствует мать, – нам его, скорее всего, забыли отдать. Поищите у себя, он где-то там, у вас.

Мы ринулись на поиски все втроём. Обыскали всю квартиру – не нашли ничего. Начали вспоминать, кто его нёс, и гадать, где он может быть.

– Вдруг в машине остался?

Зять поискал и там, вернулся ни с чем.

– Ну, а что, если твоя свекровь оставила пакет у парадного, и его утащили бродячие собаки? – говорю я дочери.

– Мам, да ты что, где ты видела здесь бродячих собак? – образумила меня дочь, и возразить мне было нечего.

Пакета, как ни странно, не было нигде. Мы прекратили поиски. До лучших времён.

Они настали довольно скоро, ровно через неделю.

Гостинцы для Бригитты были на месте.

Сват нашёл. По запаху. В платяном шкафу.