Я – прозаик, пишу про заек. Друзья поэты поют про «это». Хмурый драматург (так-то мужик беспечный) словно демиург завывает о вечном.
Бледный рыдактор, окучивая наш бред, роет как трактор, ищет то, чего в нём нет.
Издатель - с утра заведённый пропеллер - орёт: «Всё мура!» и требует бестселлер.
Печатный станок жрёт бумагу без меры, вдыхая вонь красок, выплёвывает шедевры.
На книжном развале средь мата и гама стон слышен едва ли: «А кому заепоэтдраму?!»
Надо же, в сети попался читатель? Сидит бедолага, сжав вискИ, глотает словесный коктейль, запивая лошадиным вИски.
Взирает с улыбкой на этот процесс, не находя сил его остановить, всесильный, Всея Абсолют – Творец. Ради улыбки Всевышней стоит творить.