Рассказ
на
пальцах

Был тихий летний вечер, стрижи стремительно рассекали воздух с пронзительным звуком, таким привычным южным летом. Я закончила мыть посуду, выключила колонку и замерла. За столом сидел он. Немыслимо, но да, это был он. Я так опешила от происходящего, что совершенно будничным голосом, который не выдавал моего удивления происходящим спросила: – Что ты здесь делаешь?
Длинные пальцы крутят пачку сигарет, ставя ее на ребро на столе. Взгляд с прищуром из-под низко спадающей на лоб челки: Ты же хотела меня увидеть? Такой родной хриплый голос с лёгким акцентом. Вот уж не думала, что услышу его когда-то еще.
- Ну да. Чай будешь?
- Буду.
Я как в тумане навожу чашку чая, ставлю завороженно перед ним и молча наблюдаю, как он его пьёт. Вижу, что хочет закурить, но не делает этого. Мне нечего ему сказать, я просто смотрю и не боюсь поверить в происходящее.
- Ну, я пошел?
- Ага. Пока.
Звуки опять вернулись в этот мир, стрижи все так же пронзительно кричат на виражах, а за столом уже никого нет. Только небо немного потемнело, да голубой фитиль колонки дрожит на сквозняке.