Колонки
новогоднего
номера

Пора разлуки миновала,
И мы не смеем, в добрый час,
Задеть и сдернуть покрывало,
Столь ненавистное для нас!
                                   Ф.И. Тютчев
 
И когда поет в оперенье времен, коль здесь прель,-
ведь не соловьиная то, сладким сном, льется трель,
не ему нас носить на руках, мир не будет витать в облаках,-
раз уж воск искусства, вдруг растаял в словах,
значит снова грустный, день созрел в небесах,-
что ж ты всё не проснешься никак, утопающий в чуде чудак?
 
Чтоб не рос на сердце мох,-
и счастье было не обыденней чудес,
любит коль застать врасплох, беспечальной беспечности бес,-
не уступая пожару любому, но неслышнее ступая чем мышь,
так страшно же шагает по дому,-
пошлости опустошительность лишь.
 
В этом мире огромном, чудо душ есть ведь,-
где осадок от торга, никуда не деть,
грустью от восторга, радость не одеть,-
где-то там, в зазеркальной глуши,
где мы все пусть не так хороши,-
сей мир же и творится в тиши.
 
Пускай немало видит око в давнем, да неймет ведь рука,
но говорят слова да камни, и когда немеют века,-
не зря, что от пира блюда, амфоры соборов порой,
где всюду чудится чудо, вдруг чьей-то печали чудной,-
не потому ли, и одинока она,
что ярче других, здесь оказалась звезда?
 
Лишь хлеба и зрелищ ради, жизнь интересна же разве,-
предпочитает, подвигом творенья горд,
поэт всегда восторга творческого торг,-
за случайности чудо ручаясь, как свет, что от небес зависим,
углубляется мысль, проясняясь,-
в плену вдруг у песенных высей.
 
Разве не чудо, коль на бледнолицей странице,
сердца чьего-то, как на лице, след,-
биться тут будет, заключенной в неволю птицей,
даже и после скончания лет,-
исконна мука мысли, души недуг,
искать в созвучьях смысла, в сосмысльях звук!
 
По весне соловьиные трели и посвисты,
удивительны раз и прекрасны, не просто так,-
что же ты, коль велик, человек, чудак,
истины, столь простой, не поймешь никак,-
не для одного же здесь, но для двоих,
рядом с адом на земле, Бог рай воздвиг.
 
Есть поэзия сладостных звуков, да мыслью немых,
есть поющая чудную муку, сердец неземных,-
но нет истиннее и святей,
той, что видит свет в туннеле дней,-
заставить в обыкновенном, необыкновенное разглядеть,
как минимум, непременно, должна поэзия всегда суметь!
 
Как вертится за высью высь, всё увлекая за собою,-
как мысль цепляется за мысль, оказываясь вдруг судьбою,
так чувству к чуду отнестись, тропою торопясь земною,-
лишь чудом одиночества, среди душе созвучных слов,
и чувством чудотворчества, в сверхслове высоких стихов,-
чистость черпая человечью, вечность тоже кормится речью!