Колонки
новогоднего
номера

Как ни бесилося злоречье,
Как ни трудилося над ней,
Но этих глаз чистосердечье –
Оно всех демонов сильней.
                                   Ф.И. Тютчев
 
Есть ласковость высоких слов, красивых, но, увы, нечестных,-
лишь ловко сделанных улов,
желанных, но фальшивых жестов,-
есть чудеса воскресших снов, но есть и неуместных место,-
чтобы чистой музыкой звуча, песня душу будила и плоть,
нам бы чудо частности учтя, косность общности перебороть.
 
Не ища в душе сокровища, в жизни жадной раз уж на чудо,
торжествуют пусть чудовища, выживают, увы, иуды,-
дальше чем они от чуда, тем и приговор им менее суров,
может, созданы иуды, вознесению способствовать христов,-
что бы такого сделать еще бы, в малой хотя бы толике,
было поменьше, чтобы чудовищ, в человеческом облике?
 
Но чтобы глубь отвечала на причуды небес,
неповторимо учтивым вдруг извивом чудес,-
не зря же зато, что заря и на западе, и на востоке,
поэзия здесь и эпиграф, и эпитафия эпохе,-
ложась вдруг прозрачным плащом, что в зной на лугу,
лучи же чудесней еще, блестят на снегу.
 
Пусть даже ясно понимая, что можно всё тут упростить,
ведь в то же, что мы упрощаем, чудес души уж не вложить,-
без поэзии в душе, и проза же станет некстати,
как не чудо уже, отсыревшая снежная скатерть,-
раз ею мир в неглиже, увы, не согреешь, не спрячешь,
как не найдешь протеже, коль чудо надежды отвратишь.
 
Лишь то нам кажется чудом, что недоступно покуда,
да как победа и мечта, всегда же чудо красота,-
чем причудливой далью, плыть плачущей тучей,
пленить чувства печалью, уж лучше и жгучей,-
года ведь слетать так и будут, в разводьях неизданных грез,
что вечности чугунным чудом, в бездонность погостных берез.
 
Что и засохший сад у озера, в цветущем майском чуде,
в природе ничего уродливо, на фоне том не будет,-
но недостаточности поэтичности не почувствовав,
как понять нам в туманностях смысла,-
хотя бы проблеска от неподдельности чуда искусства,
что всегда и скромен, и изыскан?
 
Есть поэзия сладостных звуков, да мыслью немых,
есть поющая чудную муку, сердец неземных,-
но нет истиннее и святей, той, что видит свет в туннеле дней,
как листва светлеет под спудом,
чтобы пасть измученной чудом,-
так тепла печальной радостью, полнится Россия в августе.
 
Обретая с миром же связь, чудом созвучий лечась,
постигаем жизни мы вязь, чувству созвучий учась,-
пройдет пусть день, что дар нам, средь безразличия чудес,
как будто не казарма, сей мир под сению небес,-
да о чем бы ни бренчал на лире, выразит же Его поэт,
раз уж неподвластных в бренном мире, Божескому зову нет.
 
Равнозвучного порой погуда, разнозвучное звучнее чудо,-
да отыскать высокое в низком,
что устоять на грязном и склизком,-
не так ли словно легкий заунывный стон,
чтоб лету спелому отдать земной поклон,-
листва вдруг сиротливо льется с грустных крон?