Классный журнал

Комментарии (1)

• 

  4.06.2016 10:02 Владимир Цивин

  Сорвать с высокого вуаль
  
  Сей дивный мир, богов созданье,
  С разнообразием своим,
  Лежит развитый перед ним
  В утеху, пользу, назиданье…
  Ф.И. Тютчев
  
  Травы по пояс, лето в разгаре,
  время, опомнись, опять ты в угаре,-
  растительность славишь, но за солнцеворотом,
  скорость не сбавишь, ведь пред поворотом,-
  заложникам своей вышины, не травам, что ее лишены,
  деревьям же лишь бури страшны.
  
  Когда черемухи вдыхаем дым, любуясь, как цветы белы,
  хотим ли мы ведь или не хотим, плоды окажутся черны,-
  пусть дивно медлителен день, словно и тени нет тленья,
  лишь ласки небесная сень, мгновенья счастливого мленья,-
  но живописно вокруг, разбросаны яблоки, по ветвям и траве,
  его величество август, учит нас азбуке, жизни здесь, на земле.
  
  Покой, чтоб на миг обрести, в строках искусных, и впредь,
  Поэта, у грусти в горсти, сердцу раз вечно гореть,-
  чрез безнадежность и жуть невниманья,
  духом дерзает художник не зря,-
  реальность творенья нетривиально,
  сквозь губительность подлинности для.
  
  Чуткое качанье веток, плавное волненье волн,
  в бликах ласкового света, в негах пленительных лон,-
  мир рождает поэтов, потому что Поэзией полн,
  был, наверно, Поэтом, создан когда-то он,-
  и с тех пор, что ни родится, от громов до немоты,
  всё влачится покориться, власти вечной красоты.
  
  Но стонут струны, высоких лир,
  под спудом, налипшей конечности,-
  и выживет тут, может быть, мир,
  лишь свыше, честностью вечности,-
  неслучайно же, так многое грустно, осознается с бегом лет,
  раз уж, как и настоящего чувства, искусства без совести нет.
  
  Пусть, увы, утешить нечем, да и незачем, может быть,
  уж красиво гаснущий вечер, что в точности не повторить,-
  да мотылька ли, имя помня, во имя минуты,
  долгую ль, магию мига, ловя на лету,-
  или приоткрывая млечность души, вдруг кому-то,
  человек ведь всего же лишь, что лист на ветру.
  
  Никто не знает имена, всего, что тут живет и умирает,-
  и для чего здесь жизнь дана,
  никто ведь тоже же, увы, не знает,-
  но находя в биенье мгновенья, высокую пищу сердцу и уму,
  мир заново творит вдохновенье,-
  по образу и подобию своему.
  
  Пока утра и ветра порывы, не устают огни раздувать,
  пускай в этом мире можно счастливым, и жить, и умирать,-
  но коль прекрасен мир, суров да убог,
  участь Поэта, высокому в унисон,-
  снисходительным холодом, строгих строк,
  посылать небесный, смертным, поклон.
  
  Отнюдь не мечты лишь, слепое бессилье,
  полеты пусть только, открыли здесь крылья,-
  да, чем причудливой далью, плыть плачущей тучей,
  пленить вдруг чувства печалью, коль лучше и жгучей,-
  чтоб горькой музыкою грусти, сорвать с высокого вуаль,
  Поэт нуждается в искусстве, высокую любить печаль.