Рассказ
на
пальцах

Бездонная синь неба нависла над майским лесом. Молодая зелень отражалась в прозрачных водах неспешно журчащей речушки. Стайка бесцветных рыбешек паслась в гуще перламутровых водорослей на мелководье. Сирень зацвела, и её пьянящий аромат повис в неподвижном воздухе. Пчелы кропотливо собирали первый нектар с луговых цветов. Бабочки порхали, играя белоснежными крыльями в лучах ласкового солнца. Птичье пение оживилось и вплелось в другие звуки леса. Жизнь окончательно пробудилось, обретая силу и красоту. Гармония красок напоминала ожившие полотна импрессионистов. Этой идиллии не доставало лишь художника, выдавливающего содержимое  алюминиевых тюбиков прямо на холст. Но свидетеля прекрасного не было. Как, впрочем, не было уже  никого из людей. 

Пять или десять лет назад закончилась последняя война. Самая зверская: до последнего патрона, до рукопашной. И, наконец, воцарился мир: сказочный, настоящий. 

Мир без людей. 

Сад, свои мечты о котором кто-то сохранил в святом писании, зацвёл на земле.