Рассказ
на
пальцах

Я так ухожу, когда начинаю писать. В ночь,сквозь горящий костер,в широком плаще,закрывающем меня от глаз.Я как будто проживаю тысячи жизней незнакомых мне людей,которых я никогда не знал и не любил.Что это за Божественное откровение, которое приходит и сжигает дотла? Я часто тоскую о нем в дни спокойного безмятежья. Оно приходит всегда без приглашений и не требует почестей. Оно берет за горло и говорит: "Пиши!" Но что писать? Я вижу только красоту даже в этом зловонном кафе неизвестной улицы в центре Дели.Мои ладони открыты, и я лишь пепел..В такие дни я слышу выстрел. Это реванш последней в обойме пули. Я не могу сказать ей:"Стоп",когда она уже поразила насквозь. Я ранен на всю жизнь. Эта пуля-напоминание о любви ближнего, в которого я стрелял раньше, но тогда были пули из стали,сейчас они из серебра.