Рассказ
на
пальцах

На его имя в интернете наткнулась совершенно случайно. Возможно ли, что это он? Кликнула - и зашла на фейсбук.
Его образ забылся, стерся из памяти, оставив смутные обрывки ощущений: чуть насмешливые глаза, певучий голос, большие руки. Крепкий молодой парень семнадцати лет.
Море информации хлынуло на меня с экрана. Все какие-то ненужные видео, незнакомые лица, непонятные дискуссии. Где же фотки?
И когда я видела его в последний раз? Теперь не припомнишь. Почему мы больше не общались? Как-то не сложилось. Ну, где же его лицо? Вот! Наконец, чей-то снимок. Упитанный заросший мужик залихватски лыбится с экрана. Кто это может быть? Его папа? Да нет! Этому не больше сорока… Что-то знакомое показалось мне в насмешливом взгляде, в приподнятых уголках губ. Неужели?... Невероятно! Мой мозг судорожно пытался провести мостик между двумя образами – тем, что сохранился на затворках памяти и этим, новым, пугающе явным.
Было что-то неправильное в том, как на моих глазах светлое воспоминание о красивом юноше превратилось в этого потрепанного жизнью мужчину. Но дело было скорее не в нем, а во мне. Я чувствовала себя так, будто сама только что постарела на двадцать лет.