Рассказ
на
пальцах

На улице была осень в стадии «чуть выше нуля и дождь». Я еще не успел вполне насладиться сухостью и теплом автобуса, как на очередной остановке в салон ворвалось облако смрада. Источник зловония еле держался на ногах, но перегар был самым слабым оттенком в этом «букете». Его одежда была в грязи и невесть в чём еще. Он сел и забился к окну, стараясь быть невидимым. Люди начали пересаживаться подальше.
К эпицентру всеобщего неудовольствия подошла кондуктор и потребовала оплатить проезд. Но пахнут не деньги, их и не было. Кондуктор стала выгонять безбилетника, хотя все понимали, что не это его самый страшный грех. Автобус уже выехал из города, с обеих сторон от дороги были только давно убранные, промокшие до грязи поля. «Он там замерзнет и помрет» – промелькнуло в голове.
– Возьмите, – протянул ей деньги трудовой мигрант из Средней Азии.
Кондуктор начала было возражать, послышались голоса в ее поддержку.
Гость из южных республик – один против агрессивного меньшинства и молчаливого большинства – был непреклонен:
– Нельзя его одного под дождем оставлять – он же тоже человек!
Бурча что-то для вида, кондуктор ретировалась, салон затих.