Рассказ
на
пальцах

Недавно мне, журналисту, довелось побывать в одном из вологодских колхозов. Председатель-балагур говорит: «Колхозом нынче неграмотных людей ругают. Придумали взамен  - СПК, ООО, ЗАО — язык свернешь! Тремя-то буквами хорошее дело не назовут. А мы - колхоз! Так и пишите про нас».

Так и пишу: колхоз, июль, люди трудятся в полях круглые сутки. И чтобы обеспечить их горячей пищей, открыта бесплатная столовая, в которой покормили и нас, журналистов. Что удивило, в столовой стояло фортепьяно. На мой вопрос, кто играет, повар ответила: «Так известно кто — председатель наш! Как взгрустнется ему, так и играет! Мужики, которые хотят, потанцуют!»

Настолько идиллически это прозвучало, будто в советском кино, что я не донесла ложку до рта и с изумлением посмотрела на обедающих рядом со мной трактористов. Думала, подвох, шутка, сейчас все дружно захохочут. Но мужики, черные от загара, лишь скромно улыбались: «Танцуем. А что? Всякий свою грусть по-своему избывает. А председатель наш и на гармони еще играет, и на гитаре. Пишите так: колхоз, мол, от времени такой отсталый, что до сих пор в нем рабочих людей за людей считают».