Рассказ
на
пальцах

Марко сидел так уже несколько дней – не шевелясь, не дыша. В голове расползались цветные пятна мазков, закручивались в гигантский водоворот и неизменно темнели, темнели, жадно заглатывая весь спектр и ничего не возвращая назад. С холста на него смотрело совершенство – казалось, если даже плеснуть жиденькое содержимое души на холст, не вышло бы так хорошо. Но что-то все равно мучило и дрожало в какофонии красок.
Марко метался. На мгновение ему казалось, что картина хороша, а потом, как гоголевская Оксана, она твердила: «Нет, я совсем не хороша… Что может быть хорошего в этом глупом контрасте синего и желтого?». И все повторялось снова.
Что-то было не на своем месте, будто в сложное дифференциальное уравнение закралась обидная ошибка, достойная первоклассника. Марко удавалось даже захватить взглядом небрежно брошенный мазок кисти – лишний элемент в этой тщательно рассчитанной системе. Но мгновение спустя зловредное пятно скрывалось между остальными, и снова расплывалась разноцветная бездна перед глазами.
Качался на нитке паук, безмолвствовали ходики.
Марко смотрел в пустую стену. На стуле с безвольно подломившейся ножкой лежали несколько засаленных бумажек, пахнущих воском, духами и соленой рыбой.