Рассказ
на
пальцах

 «Подходящий день, шторм надвигается, — подумал старик. — Больше откладывать нельзя». Ему ли, моряку, помирать на провонявших лекарствами простынях…
 
Ветер набирал силу. Бурое предгрозовое небо отражалось в нарастающих волнах, и у них отнимая голубизну. Старик сидел на валуне и глядел на тропинку, убегавшую вверх по каменистому склону… На крышу дома, который еще не знает, что сегодня вдруг окажется ничьим… На все то, что скоро останется за чертой прибоя.
За Чертой.
Такая же старая и смертельно больная лодка терпеливо ждала у берега, готовясь умереть вместе с хозяином. Матрос устроился рядышком, но не как обычно: лежа, расслабленно щурясь на солнце. Он сидел подобравшись и нервно перебирая лапами. Глаза собаки, полные смутного предчувствия беды следовали за взглядом хозяина. «Отчего не идем домой? Не для рыбалки погода…»
Чернуха, несмышленая, но ласковая коза, тоже приковыляла к берегу и ткнулась мордой в родную ладонь.
«Набить что ли напоследок трубочку да затянуться разок-другой? Не даст болезнь, кашлем вывернет наизнанку…»
— Ну что, Матроска, посидели на дорожку, и хватит. Веди Чернуху домой. Далеко поплыву я, не возьму тебя с собой в этот раз.