Рассказ
на
пальцах

Дорога
      Вокзал, перрон, поезд, снова стук вагонных колес. Иногда букеты цветов. Улыбки, слезы. Встречи, расставания.
      Запах вяленой рыбешки, вареной картошки, пирожков.
      А за вагонным оконцем: леса, поля, болота, реки и мосты… Морской бриз, скоротечный дождь…
       Замучила бабулька рассказами о жизни. Никак не открою книгу, взятую с собой. Ночью не сомкнул глаз, только под утро засопел. Но ненадолго. Поезд дернулся – остановился.
       Очередная станция – отдельный мирок. На одной пахнет кедровыми шишками, на другой – прошлогодним липовым медом или березовым соком.
       Бабулька – рассказчица замелькала на перроне - доехала.
       Поезд, пыхтя, набирает ход. Проскочив очередной полустанок, застыл в ожидании. Вагон наполнился легким летним деньком. И я не мог им надышаться.
       И снова мелькают вокзальные станции: маленькие бирюзовые или нежно – розовые; другие - беленые – как деревенская изба; городские - чопорные.
      Меняются картинки в дорожном калейдоскопе. Меняются люди, мельтешат мысли. Дорога спешит дальше.
      Наконец, мятая вагонная постель обретает долгожданный уют.  Я дома!