Рассказ
на
пальцах

Я Морган, просто Морган. Мою жизнь можно сравнить с жвачкой: вначале был вкус, был смысл, а затем все стало пропадать из нее, но привычка и страх перед неизвестным заставляли жевать и жевать. До полного разложения этой субстанции.
Зачем я жил? Все жили и я жил. Для чего? Цель? Я не знаю. Мой разум был окутан мнениями людей и сетью бытовых проблем, вопроса о смысле жизни как-то не возникало.
Только после смерти я понял, что не помню, когда в последний раз искренне улыбнулся, поцеловал жену, порадовался за детей. 
Я умер не сейчас, не в теплой и влажной постели. Смерть открыла филиал в моей душе давным давно, высасывая всю радость и горе из жизни. Остались только призрачные цели, казавшиеся важными на тот момент.
Звезды… Я ведь любил их в молодости, мог часами парить в пугающей бездне. Даже закрыв глаза, я видел купол ночного неба. А потом… я умер. Последующие 50 лет зомби с моим лицом и именем не видел бесконечной глубины космоса: монумент человеческого безумия перекрыл её. 
Что ж, все проходит... это ни хорошо и ни плохо... это правильно. Я подавился жвачкой, и кто-то ударил меня по спине, чтобы освободить дыхание. И вот я снова вижу звезды... Я возвращаюсь к истокам.