Рассказ
на
пальцах

В ветвях полуобнаженного сада запуталось рассветное солнце, ветер с яблочным привкусом скользнул к дому. Перекрестье лучей вызолотило комнату, прочертив улыбку на лице мужчины. Он вышел на крыльцо. В воздухе бродили ароматы трав, которые он терпеливо выискивал, добавляя их в ягодный настой, томившийся в чанах, посреди сада. Он ждал встречи с той, что баюкает песней созревающий напиток. Он встретил ее в юности, прежде, чем стал прославленным составителем настоек. Спустившись с небес, она бродила среди бочек по подземелью его отца, собирая свою долю ангела. Ветер сдул пелену воспоминаний, смахнул со стола налетевший багрянец клена и прошелестел страницами книги рецептур, открывая давнюю зарисовку чувств, преданных бумаге. Тонкими выцветшими линиями путались строчки скорого подчерка. Рецепт был написан поверх рисунка, на нем над заливными лугами парил женский образ. И тут воздух наполнился звуками бархатистого голоса, и, словно сотканная из золотистых линий, в чистоте осеннего неба появилась та, которую он ждал. Она пела колыбельную для созревающего напитка. Он налил себе из сверкающего гранями лафитника янтарной жидкости. Напиток этого года будет с ангельским характером.