Рассказ
на
пальцах

Сила искусства
 
Лето бесконечно изрыгало лаву. Бедные люди плавали в ней и тонули.
«Я ненавижу этот город!», - орал он по утрам своему, как пережаренная отбивная отражению. «Я убью себя!» - не выдерживал он днем. «Я больше не могу...» - стонал он по ночам.
«Я вырвусь, вырвусь, вырвусь!» - твердил он себе.
И он вырвался. В музей...
Никогда в жизни он не осматривал живопись летом. Он не знал, как она выглядит в это время года и стоит ли на нее смотреть.
Великие итальянцы открывали галерею. Итальянцы ослепительные, насквозь пропитанные солнцем, обдавали его своим итальянским жаром. А ему нужны были прохлада и тень.
За итальянцами висели испанцы. Даже от портретов стариков было тепло.
Только голландские пейзажи освежили его немного. Он задержался в тенистых рощах, на стеклянных речках с ветряными мельницами
В другом зале солёные брызги окатили его с ног до головы, морской ветер, гоняющий корабли под трехцветными флагами, растрепал волосы.
Следующий зал покорил его совершенно. Неподвижный зимний пейзаж. Он погрузился в морозное мерцание застывшей природы и просидел в блаженном оцепенении несколько часов. Назавтра он снова вернулся в этот зал, и на следующий день тоже.
Потом он приходил в музей каждый день и блаженствовал, созерцая картины.
Не скажешь, что лето он провёл среди природы. Но всё же…