Рассказ
на
пальцах

Вязким ноябрьским утром я иду на работу. С неба сыпется дрянная морось, ветер бесцеремонно свистит мне в шею, игнорируя шарф.
Передо мной выскакивает мужик с пропитым лицом и, пританцовывая на холоде, начинает клянчить на утренний опохмел, впаривая мне марионетку. Рыжий Петрушка в разноцветных тряпках паясничает, пляшет, дает жару, хохочет, рвется со своего креста.
Обалдевшая от сбивающего с ног фона вчерашней водки, я пялюсь на это буйство, слежу за полетом артистичных пьяных рук,
Я куплю его, - говорю. - Черт с тобой, давай сюда своего красавца. Пусть хоть у него будет дом.