Рассказ
на
пальцах

ДЕНЬ.

     Чёрная щётка мечется по бетонному небу. За рулём тесно и холодно, как в земляной яме. Машины, блестя разбрызганным по лобовому стеклу светом, льются вниз с эстакады сорным потоком. Час, как листок в ручье, то цепляясь за корягу, то набирая скорость в чистом русле, то приближаясь к берегу, то медленно обтекая камни аварии, автомобиль движется к дому. В пустое сознание валится мусор однообразной жизни; привычные машины, надоевшие песни, известные рекламные плакаты, программа передач, прогноз погоды, дорожно-транспортные происшествия.

     Ущельем чёрных домов с дырами света катился саксаулом читать книги, чтоб забыть, но забыться, смотреть привычный телевизор, снаружи и изнутри одинаково неизменный, кушать вчерашнюю еду.

     Тогда он сильно, всем существом ощутил, что всю жизнь, не большую её часть, не почти всю, что оставляло хоть надежду, а всегда, до последнего, он будет проживать этот день.

     Он перевёл на свой счёт чужие деньги и прожил их, не считая, купил ружьё и стрелял в милиционеров, которые приехали за ним, не потому, что мечтал быть богатым или ненавидел людей, покусившихся на его свободу.

     Он просто не мог больше проживать этот бесконечный день.