Рассказ
на
пальцах

        Море шуршит по крупной гальке, языки прохладной волны шипят на горячих камешках, стараясь дотянуться до брошенной одежды и махрового полотенца. Я прыгаю в трех метрах от берега, сопротивляюсь напирающим соленым валам, стараясь устоять на ногах. Накаты ослабевающего ночного шторма не пугают «дикарей». Как это, приехать на недельку и сидеть ждать у моря погоды?! Ну, нет!
       – Помогите! – вдруг доносится откуда-то со стороны моря. Всего в нескольких метрах от меня тонет мальчик. Только что мы играли с ним в футбол на пляже, а вот сейчас его синяя шапочка то появляется, то погружается в воду, – Помогите!
       Первая моя реакция – рвануть к этим беспорядочно машущим рукам. Но ступор сковал ноги. Страх пронзил тело холодным противным колом. Я развернулся к берегу и начал сам махать руками и орать что есть мочи:
       – Помогите!
      Два мужчины и одна женщина бросились в нашу сторону. Мальчика спасли. А я больше не ходил на этот пляж. Мне было невыносимо стыдно.
      Мне и сейчас стыдно за свой страх, хотя прошло уже тридцать лет. Так сильно испугаться потерять свою жизнь, когда рядом погибал ребенок! Испугаться не за него, а за себя! И совсем неважно, что я тогда не умел плавать. Это совсем неважно.