Рассказ
на
пальцах

Знаете, мужчина, я сегодня не могу. Пойти с Вами. Мне стыдно. Я просто стесняюсь – у меня на таком неудобном месте прыщик, что даже припудрить не могу. Предлагаю компромисс: давайте летом. Следующего года. К тому времени прыщика уже не будет – да и я буду чуть постарше, года этак на… три. И мне больше не понадобится предъявлять паспорт, чтобы Вы перестали нервничать, да и мне будет уже по барабану, спрятали Вы свое обручальное кольцо или нет. Приходите летом. Следующего года... Встретимся на вокзале? Вы меня сразу узнаете, хотя буду полненькой и ростом ниже, чем сейчас, с большими-большими, как блюдца, глазами и маленьким размером груди, а всю эту томность в голосе как рукой снимет – да-да, Вы не удивляйтесь, разговаривать я буду развязно и с хорошо заметной хрипотцой, поскольку начну отчаянно курить (Вы же понимаете – этот прыщик, он меня с ума сведет!). Стану натуральной шатенкой и буду напиваться за Ваш счет, хохотать над Вашими пошлыми шутками и плакать над Вашими скучными историями, в общем, то, что Вам нужно, – и звать меня будут совсем иначе, не Люся, а, кажется, Света. Но это всё равно буду я. Так что, приходите. Следующим летом. Только приходите о-бя-за-тельно!