Рассказ
на
пальцах

Дом, в котором мы жили, был небольшой, но в нём находилась моя креативная комната. Когда я и дядя утром выходили из наших спален и шли в направлении кухни, то всегда проходили мимо моей креативной комнатки. Я дал ей от трёхсот до девятисот лет. Ну, дядя, ты понимаешь почему. У нас, у творческих личностей, душа должна быть широка как степи в Казахстане. Дядя, ты постоянно улыбался, когда я, проходя мимо своей комнаты-символа, произносил слова: "Это уголок творческого человека, так однажды сказал один из моих друзей". Почему ты улыбался? Не верил в реальность существования моих друзей? Вот только лицо твоё часто превращалось в лицо тёти, которая всегда облекала твою улыбку в нелюбимое и даже ненавистное мной предложение: "Ты знаешь, там двухсантиметровый слой пыли!" Что ж, тёте нравилось меня подкалывать во всём: вот и насчёт того, что мои друзья говорят правду, или правильнее: что моя правда говорит о друзьях. Ах да, Казахстан! Нет, не был я там. Вот ещё один удобный случай назвать меня креативной личностью, которая, пренебрегая тем, что, не видя, видит, создаёт шедевр сравнения. Ты опять предлагал запечатлеть это навечно вечным способом - записать, - но ведь настоящий художник жил и живёт не пером, а лишь ощущением себя в качестве художника. Вот только ты начал опять улыбаться, а тётя подхватила эстафету и всё облекла в слова.