Поэзия пионера

Город-гроб

Анастасия Гранкина Анастасия Гранкина
3
( 2 голоса )
9 февраля в 00:29
 
Здесь всё рассыпается в прах,
И даже камни гниют.
Город-сказка с песком на последних зубах,
Романтичных психов приют.

Город мрачных улиц и редких церквей,
Равно как бесподобного неба.
Здесь хватает разбитых окон, душ, фонарей:
Не приезжай, если всё еще не был.

Город тянет в себя и убивает в себе,
Он наркотик. Жильцы наркоманы.
Разговоры ведут о чем-то мудром извне,
Подняв ворот пальто, сунув руки в карманы.

В нём немало своих гениальных творцов,
Они культурно пьют и говорят об искусстве,
На мир смотрят из хаоса окон домов,
Транслируют скорбные чувства.

Шизофреников здесь больше чем в желтом доме,
Они бьют черепа о неприступные стены.
Город стерпит все в своей спящей коме.
Ты не псих? Не поэт? Значит вскроешь вены.

Серость улиц соседствует с блеском реки -
Бесконечно прекрасна Нева.
Закрывай свои двери, Город-гроб, на замки,
Для тебя я слишком жива.
Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (3)

  • Валерия Демидова Стихотворение хорошее, а ситуация плохая. Лучше было бы наоборот.
  • Валерия Демидова Питеру посвятила следующие строки:
    Узоры зрачков.

    28.09. 2013г.

    Наши узоры на ладонях пугают судьбу. Наши пальцы стали глазами.
    Все тянутся к истории, надеясь на третий глаз, из которого не льются слезы.
    Руки требуют тепла, искреннего как случайный снег.
    Улетает правда, будто мгновение. С каждым шагом времени забываются мечты.
    Куда исчезает пульсация прошлых жизней, былых эмоций?
    Может, она придумана в наших забытых снах?
    Летят секунды, и мир забудет о тех, кому не хватило душевности.
    Может, у них руки были длинные, а пальцы короткие и кривые?
    Возможно, отсюда начинается порожденное дьяволом неравенство.
    А потом уже летит ночной трамвай, в котором счастливых билетов на всех не хватит.
    Мой мир полон теней: темных или серых, а может белых, только всегда ярче, чем я сама.
    Окружают слова, как книги в библиотеке, только кто понимает их смысл?
    В компьютере вирус перепутал все электронные страницы.
    Засланные «трояны» сходят с ума, пытаясь переслать мой образ недоброжелателям.
    В этот промозглый сентябрьский вечер я иду, перепрыгивая через лужи.
    Босоножки промокли, зонтик потерян.
    По асфальту стекает холод. По людям стекает надежда.
    Надежда на бабье лето, которое не придет.
    Оно лежит в запое третью неделю
    В своей старой разбитой квартире под питерским небом.
    Наше будущее – шприц в руках, сырость и дождь.
    Пальцы стучат по струнам разбитой гитары.
    Ноты этой странной мелодии повторяют узоры судьбы наших ладоней.

    ***
    Желаю успехов в творчестве и любви.
Блог-лента