Поэзия пионера

верЬлибры

Инна Молчанова Инна Молчанова
1
( 1 голос )
29 июля в 09:34
 
Разлука – это такая странная женщина…
в платье от Осени…
с зеркальцем в волосах, вместо цветка…

Она идет босою по битому стеклу
цветных надежд
и греет руки над блеклым костром
увядшей мечты.

Ее улыбка прикрыта вуалью дождей,
а руки прячутся в зеленых измятых манжетах
цвета линялого палисадника…

Она всегда одна, без спутника,
словно умирающая комета,
отстегивающая свой шлейф
на виду у сотен столь же беспомощных звезд,
имена которым почему-то придумывают на Земле…

Она нема как мертвая вода очистного озера
и горда как чучело птицы,
выставленной на продажу
в охотничьем магазине…

Она печальна напоказ
и смешлива в пыльной тиши
оперной ложи,
изукрашенной аляповатыми бубончиками с кистями,
по которым только бурчливая уборщица
проводит своим резиновым взглядом,
смахивая Время в перерывах между музыкой и тишиной…

Она – тень Вчера и призрак Завтра,
превращаясь сегодня в «здесь и сейчас»
обычных потребностей,
от которых тошнит,
но без которых перестает пульсировать
что-то мягкое,
захлебываясь глотками данности
в промежутках между вдохом и выдохом…

Она всегда там, где болит,
и болит там, где она,
но это не делает ее обязательной,
потому что осознание ее присутствия
иногда не совпадает с моментом ухода одного
и понимания другого,
что дорога обрывается именно в этом месте,
дальше которого уже нет ни тропинки, ни лаза,
а только мертвое озеро воспоминаний,
глядящее бельмом в звездную пустоту….

* * *

«Музыка сердца» – ложное представление,
покрытое пылью затертости
и изъеденное мышами банальности.

Куда только не втискивают его,
желая залатать зияющую душевную пустошь,
выпячивая мнимое страдание
как большой неприглядный живот,
выросший не по делу продолжения рода,
а так – от обжорства и лености…

«Музыка сердца»…

Какие только духовные изъяны
не прикрывают ею -- отсутствующей в природе вещей –
чтобы казаться значимей
на изожженной почве тыквенной бахчи,
где только муравьиное логово
саднит землю буравчатой правдой
своего существования,
а все остальное – сухая стерня
с оранжевыми выпуклостями полезных,
но невостребованных, в силу нескоропорта, плодов.

«Музыка сердца»…

Как задеть те струны, которых нет,
определить тональность без нот,
уловить ритм в отсутствие звука?..

Что ты за музыка?
С чем тебя сравнить?
Как попасть в унисон…

Ты так же незрима, как Бог,
неуловима, как солнечный зайчик,
бессмертна как виселица,
на которой болтается миллионы лет
в темном небе
чья-то безумная
свежескошенная голова,
выставленная напоказ
в назидание человечеству
только одной стороной
неискупленной вечной вины…

* * *

А время уходит… не абстрактное, –
тугое, плотное, жадное Время
уходит скользящим песком
сквозь игольное ушко нашей любви…

Течет, образуя воронку
в самой сердцевине
непостижимо зыбучей плоскости,
устремляясь гранулами счастья
к неизбежному покою…

Там, на дне солнечных часов,
оно обрывается и застывает
в ожидании последней крупинки…

…чтобы снова быть перевернутым
вверх ногами рукой Палача,
начинающего отсчет
следующей изощренной пытки…

Как хорошо, что возникает этот маленький перерыв,
дающий силы на то,
чтобы не сойти с ума
от бесконечной боли
под названием Жизнь…

* * *

(за)будь меня…
это вовсе не трудно -- взять, и забыть…

При одном только условии:
сначала, все-таки, нужно взять…

Так берут росинку с неизвестного цветка,
совсем некстати распустившегося
в подснежную пору,

так вдыхают однажды,
чтобы уже никогда не выдохнуть
унцию воздуха, перенасыщенного бакланьим клекотом утра,

так впивают взгляд
в блуждающее небесное тело,
которое открывается взгляду с земли
лишь раз в Миллениум…

(за)будь меня…
хотя бы на одну бессонную ночь,
приютившую наши астральные тела
в хрупкой призрачности рукокрылых существ,
бросившихся на закат,
как на истекающую в истоме,
переполненную приливом молока,
грудь кормилицы…

(за)будь…

только будь!
И не уходи!
Никогда не уходи оттуда,
где в зеленой траве,
отороченной бриллиантовой паутинкой утра,
проклюнулся первый клеверный птенчик,
махровым бутоном
чирикнув неслышную песню без слов,
разбудившую птиц…

Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (3)

  • Алла Авдеева
    29.07.2015 13:17 Алла Авдеева
    У меня оценка тоже не проставляется, хотя я меняла электронный адрес. Умирающая комета - это интересный образ. Я думаю оценки у многих не проставлются, так как максимум пять голосов было у одного автора
    •  
      Инна Молчанова автор
      31.07.2015 03:56 Инна Молчанова
      Да и шут с ними -- с оценками. Не для того писано)
      •  
        Алла Авдеева
        31.07.2015 05:55 Алла Авдеева
        А шут колы нам всё-таки ставит, а может быть пара шутов на парашуте)
Блог-лента




 
Новое