Поэзия пионера

В одном ало-белом букете

Владимир Цивин Владимир Цивин
4 июля в 10:57
 
Гляжу с участьем умиленным,
Когда, пробившись из-за туч,
Вдруг по деревьям испещренным,
С их ветхим листьем изнуренным,
Молниевидный брызнет луч.
                                           Ф.И. Тютчев

Пусть лишь точно очнется, ночное небо,
и чуть только начнется, рассвета небыль,-
да от света до света, и от тьмы до тьмы,
раз, пожалуй, что нет тут, большей новизны,-
не зря когда смурное вдруг, голубеть начинает небо,
всегда в душе восторг утру, будто дней других и не было.
 
Пока же морщит лужи, щедрость стылой сырости,
а холод страстно раздевает кроны,-
пускай уж не дождаться, желтым листьям милости,
коль быть другой листве весной зеленой,-
да осени искусство, разве зря,
сквозит вдруг в свете грустном, октября?
 
Ведь пусть опять тоска печалит даль, опять летит листва,
и снова пусть относит осень вдаль, дни летнего тепла,-
да стать же не спеша еще пока, золой вечерней,
лишь только чуть окрасивши закат, собой неверно,-
вдруг проглянувший, словно первый грач весной по черни,
всегда приятен чем-то нам, нежданный луч для нервов.
 
Что и серости путь, перлами пепла по дряхлости листвы,
зло творится здесь пусть, ласковой гримасой корысти, увы,-
да будто бы радость и ярость, на простор из застенка рвутся,
хоть упруго выпуклый парус, под напором ветра прогнулся,-
но вдруг и сник же, что старость,
чуть лишь штиль ему улыбнулся.
 
Как не что здесь столько молодости, не берет больше у нас,
не от старости, а от подлости, блеск раз блекнет наших глаз,-
коль участь облегчая крон едва ль, облетает молча и печаль,
и всё прозрачнее скучает даль, желтизны когда уже не жаль,-
о чем же ты мечтаешь желтизна, что ждешь от красок ярких,
не будет ведь уж не того тепла, не тех дыханий жарких?
 
Но, что сползает позолотой желтой лжи,
истонченность листьев, словно истин,-
раз же скользя по лезвию живой души,
без противоборств сей мир бессмыслен,-
листающая лист за листом, что ищет осень в теснотах крон,
что хочет от стремленья времен?
 
Сквозь грустно вытянувшиеся, тени и лучи,
в обезлиствевшем, попритихшем мире,-
где вдруг нигде уже, пожалуй, что не различить,
прежней трепетности в его эфире,-
в почках спит пока же листва, то ли осень, то ли весна,
не обманчива лишь душа, что не видна и не слышна.
 
Не так ли там, где лишь сквозит скорбь разоренных крон,
чрез желто-коричневую влажность ноября,-
и робкий свет рябит, что серо-черный грай ворон,
всё разноцветье сего мира покоря,-
как будто свыше, колокольный раздается звон,
куда-то ввысь зовущий души вдруг не зря?
 
И так же ведь как каждый год, от осени здесь ждать подарка,-
задумчивых бродяжничеств, по золотым дорожкам парка,
бывает неожиданно, где бабьим летом даже жарко,-
ни весны, ни осени за окном, нет когда давно уж и помина,
белым-бело на белом свете, на окне в обнимку у нас зато,-
радуют глаз верба да рябина, в одном ало-белом букете.
 
Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (0)

    Пока никто не написал
Блог-лента