Поэзия пионера

Вот он, мой хуторок...

Инна Молчанова Инна Молчанова
12 марта в 05:36
 
Потянулись дымки как приветствие старому шляху.
Видишь, там, за горой, неказистый лежит хуторок.
За него я отдам до гроша, до исподней рубахи --
ведь, при виде его подступает к гортани комок.

Здесь моя тишина… Здесь такие качаются ели!
Здесь любовь и судьба уложились в байкальский синдром…
В этот северный край мы с тобой убежали от лени,
от тоски городской -- чтобы строить свой сказочный дом.

Ветер с юга теперь упирается в наши окошки.
Весть благую несет по утрам нам сорочий отряд.
И мурлычут к морозу сибирские пышные кошки,
беспрестанно рожая красивых и сильных котят.

Здесь меж заячьих тропок петляет лыжня старосельца.
Дикий козий народ норовит потравить огород.
А топор и пила, восторгаясь руками умельца,  
как живая подмога – и дерево с ними поет.

Будет строиться дом! Будут в нем пироги с холодцами.
Будут окна гореть, посылая приветы на шлях.
Здесь живут очень долго – пока не попросятся сами
на далекий погост, затерявшийся где-то в полях…
Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (0)

    Пока никто не написал
Блог-лента