Проза пионера

Апрель

Олеся Шлёнчик Олеся Шлёнчик
20 февраля в 16:16
 

 
Свет фонарей тёплого апреля был жёлтым и пыльным.  В старых переулках большого города то и дело встречались заплутавшие в счастье пары. Он  держал её руку и медленно перебирал горячие пальцы. Город мерцал тысячами  огней.  А он задыхался в пыли этого странного, выпавшего из времени апреля. В груди бесновалось и рвалось наружу сердце. Почему?
 Нет, не может быть.
Проводил до подъезда. Слышно, как она дышит. Сердце скачет в бешеном  ритме. Он не отпускает её руку, все решает, зачем апрель устроил ему испытание. В его тёмных глазах полыхает фиолетовый огонь, в них жар. Пока! Отпустил руку, развернулся, уходит. Огонёк сигареты мелькнул и скрылся за углом.
Ночь. Беспокойный, горячий сон.
Снится зелёная лунная степь и пасущийся  конь. В жилах, в венах гудит и поёт какая-то древняя песня. Кажется, он знает её простые слова. Он кричит их в небо и  всю ночь по степи бежит за той, которая наяву кусала губы, стоя у подъезда. Он бежит, ловит её за руку, рывком прижимает к себе. Какая хрупкая, красивая, горячая… Не отпустит. Никогда не отпустит. Не уйдёт. Закрывает глаза и вдыхает запах её волос – запах дыма, степи и трав, росы и ночного неба. Сердце счастливо прыгает в груди.
Утром резко проснётся.
 Долгий день блёклой краской замажет ночной сон. Зря пытается вспомнить древнюю песню. Вечером видит: лёгкая,  шагнув с подножки троллейбуса,  спешит к нему. Он не  обнимет. Нет. Только огонь в глазах разгорится сильнее. Он держит в тайне свой сон и от себя самого. Но так касается руки, что и сам чувствует: она готова заплакать от нежности. Ни о чём не спросит, ничего не скажет. Сердце бесится, глаза горят. А душа молчит, как немая…
Пыльный глупый апрель лишь хотел, чтоб его душа научилась кричать.
Он однажды ушёл. Огонёк сигареты пропал за углом. Дни слились в долгий-долгий один.
…Фиолетовое пламя иногда ещё пляшет в его глазах. Он не любит апрели. Только на глухих перекрёстках снов попадает порой в зелёную лунную степь, и бежит, бежит за девушкой, и никак не может догнать. Он забыл запах счастья, запах её волос – запах дыма, степи и трав, росы и ночного неба…
Сам себя победил. Сам себе проиграл.
Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (2)

  • Алексей Юрьевич Какой милый лирический рассказ. Примерно такие тексты проносятся в глазах девушек (13 лет - 22 года) с середины апреля и до сентября. Дальше - холодно. А текст у вас хороший. Надо его увеличить, как думайте?
    •  
      Олеся Шлёнчик автор
      2.05.2015 17:18 Олеся Шлёнчик
      Давно не заглядывала)) Вы правы, он и написан был как раз тогда, когда мне было 22))) Увеличить - попробую. Спасибо!
Блог-лента