Москва полна людей-теней с ножами,
Не здешних, но как будто бы своих,
Таких бы точно испугались парижане,
Но здесь совсем другая c'est la vie.
Здесь все по кругу - время и дороги,
Здесь денег хруст - как хруст костей в ночи,
И будто в переполненном остроге
Лихой народ насупившись молчит…
И кажется - сто лет бурить и кайлить
И соскребать отмершие слои -
Не откопать в культурном слое память
Где теплый дождь, сирень и соловьи...
Но изредка, как великана выдох
Сметает пыль с заброшенных картин -
Небесный град в твоих пространствах тихих
И цел и свеж и зрим и ощутим
И небо в золоте и воздух безмятежен
И женщины неспешно-тяжелы
И детский смех и головы скворешен
И колокольный звон, густой как дым...
Я устыдился и переделал последние два стиха.
Это не нарушает правила игры?