Блог ведет Elena Vanina

Elena Vanina Elena Vanina

Еще раз о Любви..

7 марта в 01:41

"Любая женщина — сумасшедшая птица. Проблема в том, что большинство не стремится научиться летать. Им лишь бы вить гнезда..."
Макс Фрай


И еще раз о Любви.. 
Ибо тема вечная..

Сегодня обнаружила голубиное гнездо под навесом своего балкона. 
Дым первой утренней сигареты развеялся легким туманом в московском вторнике, и вязкая кофейная гуща привычно замазала липкой чернотой окружность фарфорового дна. Ну, здравствуй, новый день!

Я не люблю голубей. И все во мне бастует против того нарочитого символизма, которым наделены эти глупые создания. И надо было бы порадоваться новым соседям, но мне представились лишь кучи птичьих какашек, обильно заляпавших мою тихую гавань, мой "уголок отдохновенья", расположившийся с комфортом на 12ом этаже столичной высотки.
Всю ночь я думала о том, как напишу тебе письмо о чувствах. Красивую девочковую прозу, сотканную из цветов, слез, птичьего воркования и шелеста первых весенних листьев.
Скупая на солнечные лучи Москва резко перечеркнула эти планы, раскрасив стандартной серостью оконного света чистые альбомные листы. Да, я пишу в альбомах. И мечтаю о чернильнице и перьевой ручке. Наверное, это тоже из мира стереотипов. Или наоборот, из мира не-таких-как все. Я больше всего боюсь стать частью чего-то обыкновенного и привычного, слиться с толпой графоманов и мнящих себя Мастерами словесных плетунов.

Я все время мучаю себя вопросом: как ты там? Там, где меня нет. 
Ты со мной каждую минуту. Но, вот, с тобой ли я?

Однажды, оглянувшись, ты остановил взгляд в своем десятилетнем браке, потерпевшем фиаско, застрял там на пару мгновений и спросил меня тихим голосом: А что такое Любовь? Есть ли она вообще? И если да, то где?
Ты ждал, что я отвечу.. Возможно, ты думал, я начну тебя убеждать в существовании великого чувства, буду сыпать цитатами из классиков, как я это умею, а может, даже стану бегать по комнате, разбрасывая вокруг тебя лепестки роз. Красных, конечно. Или зажгу ароматизированную ванильную свечу, сяду напротив и, глядя сквозь дрожащее пламя, расскажу тебе очередную историю из жизни, про то, как где-то у кого-то когда-то что-то подобное было..
И ты, конечно, мне не поверишь. потому что все ответы уже давно тобою найдены..

Уставший окурок успокоился в пепельнице.
В моей комнате тихо.
Ни звука. Пластиковые рамы надежно защищают пространство от уличной какофонии.
Слышу только, как глухо бьется в груди маленькое задыхающееся чувство. Моя облезлая птичка с подбитым крылом..

Мне мало тебя.
Всегда было. А теперь особенно.
Мое эго не принимает твоих условий. Я же лучшая женщина. Я почти совершенна. Разве ты не видишь? Я идеальна. И вполне могла бы взорвать фейервеком твое скучное существование. (И не убеждай меня, что ты и без этого счастлив). Мы с ним в сговоре. Мы не готовы принимать отказы. И верить в твои страхи. Придумай такую причину своему "нет", чтобы я тоже смогла в нее поверить, успокоить себя и тихо умереть возле твоего порога. Уйти в спокойное небытие, где нет нашего завтра и забыто общее вчера..

Я расскажу тебе, что значит любить. 
Я отдам тебе сначала свое тело, а потом душу. А когда у меня ничего не останется, ты уйдешь к другой. 
Я останусь зализывать раны и плакать на плечах разных мужчин, как стая ворон слетевшихся в поле к телу погибающей лошади.. Со временем они разлетятся кто куда, а кости мои растащат дикие псы..
Знаю, ты не любишь таких аллегорий. 
Прости. В следующий раз обязательно будет про бабочек и цветочки..

Я давно не идеализирую. Я повзрослела. Выросла из тесной одежки пубертатной девы с толстой косой на перевес. Я волосы остригла и теперь читаю другие книги. И музыка совсем другая.
А про любовь я точно знаю - в ней нет правды. Ни капли. Ни грамма. Ни звука.
Нет правил. 
Нет безопасности, и каждый в ней уязвим. Мы ищем половинки, чтобы собрать себя в целое, нам кажется, будто без этой наполненности момент высшего счастья вечно будет недостижим и не познан. Так, будто нам нужен кто-то сильный и смелый, кто однажды возьмет за руку, чтобы не отпустить никогда. И проведет уверенно по дороге в общее завтра. Лучшее, конечно.
Общее красивое завтра.

В этот момент обязательно зазвучит трогательная музыка, саундрек слезливой голливудской мелодрамы, опустится тяжелый занавес, оставив за собой поражения прошлого, тоскливые холодные сосиски и мятые простыни одинокого настоящего. И разочарованный зритель проводит тихими аплодисментами счастливую пару, а кто-то, быть может, даже хрипло вскрикнет: «Браво!» и кинет под ноги героям слегка увядший за время спектакля, но все еще прекрасный букет.

Нет.
Все это фуфло.
Недоделанная драма с потасканными актерами. 
В жизни все совсем не так. Бродят седые инвалиды по любовным фронтам, опираются о плечи соседей по казарменным нарам, тащат товарищей, перевязывают ранения, полученные в боях, без сожаления рвут свои рубахи и простыни на бинты. 
Чувства вспыхивают и прогорают. Остается серый пепел, которым мы посыпаем свои головы. Раз, два, три.. Потом сбиваемся со счета.. Мы зовем это "жизненным опытом", отрываем листочки календаря и подсчитываем седые волоски.. Не зная, то ли старость приближается, толи пепла уже слишком много в волосах..

Я думала раньше, что Любовь обязательно ворвется в мою жизнь, встряхнет ее и наполнит. Подарит мне крылья, я разбегусь и спрыгну с обрыва.. Но не вниз. Я взлечу и буду парить высоко в небе под самой ватой облаков. Мертвые петли, красивые пируэты и просто свободный полет.. Все это будет мне доступно отныне и.. нет, не вовеки веков, но до самого конца точно.
На деле вышло все совсем не так.
В один прекрасный день я глянула в зеркало и увидела потухший взгляд, дулю из волос, опущенные уголки губ и аккуратную, будто вычерченную по шаблону, глубокую морщину на лбу.. Все это в окружении кастрюль, сковородок и половников. 
Глянула еще раз.
Закрыла глаза.
Открыла..
Та-дам!
Нет. Чудо не произошло.
Увы и ах!

А потом были сотни одинаковых дней, когда совсем не понятно, чем отличается понедельник от среды, а четверг от пятницы, и почему их семь. И зачем столько разных названий, когда суть одна..
И вот, среди этого безобразия вдруг появляешься ты. 
Приходишь в мой дом с бутылкой вина и абсолютно наглым голодным до всего женского взглядом. И не важно, кто привел тебя ко мне. Не важно, кто отметил наши лбы особой меткой. Важно, что с первого взгляда я знала - ты для меня. И в миг понятно стало, для чего я была, жила, училась, встречалась, любилась.. 
Для тебя все.

Я очень хотела бы знать природу этих влечений.
Боюсь, что голуби здесь совсем не при чем..

Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (0)

    Пока никто не написал