Классный журнал

Дмитрий Солопов Дмитрий
Солопов

«Я не могу писать стихи в Москве»

26 ноября 2017 09:00
Глава рекламного агентства «Идальго» Дмитрий Солопов — не чужой для нас человек, но мы хотим, чтобы он стал не чужим и для всех читателей «Русского пионера».
Я заперт мистралем. К любимой хочу.
А ветер свистит: «Не пущу, не пущу».
 
Мистраль моей жизни, я рад и не рад
Дороге, которой ведешь меня в ад,
А может быть, в рай. Но понять я смогу
Лишь там, далеко, на другом берегу.
 
Никто там не скажет опять: ты не прав.
Не сможет никто обуздать гневный нрав.
Мистраль не запрет. Но смогу ли опять
Я чувствовать так же? Любимую ждать?
 
Так дуй же, мистраль! Выдувай из щелей
Все то, что туда не возьмешь. Дуй смелей!
Оставь только душу любимой моей.
Оставь ее сердце… Смелей дуй! Смелей!
 
Я заперт мистралем. Грущу и грущу.
К любимой хочу я. К любимой хочу.
 
Пуф! Апероль Шприц! Я в таверне!
Пуф! Я самый крутой! Я первый!
Пуф! Принеси еще бутылку, жалкий итальянец.
Пуф! Я же тебе сказал быстро, засранец.
 
Апероль Шприц закончился, таверна опустела.
Крутость рассосалась, первость разлетелась.
Бутылка не интересует, итальянка тоже.
Да и на такси обратно нет денег, похоже.
 
«Каждый новой глоток из бутылки хуже», — сказал Сенека.
«Человеку, — писал Тарковский, — не хватает человека».
Вот еще один день прошел бесследно в моей жизни,
Но хотя бы от него осталось четверостишье.
 
На площади Республики фонтаны Гави
В моем бокале.
Здесь Сенека и Леонардо жили, пили
И писали.
 
И мысли далеко мои, я тут и с ними —
Будто вы не знали,
Что души наши переплетены.
Ну все, закончилось вино.
Да Винчи — vale!
 
Мне скучно жить. И скучно умирать.
Лечу Москва—Ларнака, как обычно.
Опять не удается мне поспать.
Опять не пишешь мне, не пишешь мне о личном.
 
Москва—Одесса был маршрут поэта.
Опять не выпускают самолет.
Теперь здесь стюардесса — не принцесса.
И от тебя тошнит, аэрофлот.
 
Мне просто хочется проснуться в облаках,
Обнять тебя, как это было раньше.
Мечтать, мечтать, потом опять мечтать…
Проснуться — и лететь куда-то дальше.
 
Я не могу писать стихи в Москве:
Здесь в ресторанах льется только водка.
Все крутится в безумном озорстве.
Интересуют только телки и разводка.
 
Люблю стихи в Италии моей.
Ты помнишь, как мы плыли, было мало.
Напомни: это август был? Апрель?
Как назывался остров тот?.. Кавалло.
 
Зачем я здесь, в бетоне и стекле,
Биткоин в звездной пыли добываю?
Вдали от родины, в московской полумгле.
Как назывался остров тот? Не знаю…
 
Смотрю в песочную дугу и наслаждаюсь.
Так грациозен стан ее, что я теряюсь.
Здесь вечно миллион людей и даже есть нудисты.
Но я не вижу никого, в моих глазах все чисто.
 
Эс тренч, ты вечность, воплощенная в природе.
Траву, песок и море создал первый день Господень.
Когда и я уйду, и обладательница стана,
Любовь и солнце будут на тебя смотреть все так же рано.  
Все статьи автора Читать все
Дмитрий Солопов, стихи, поэзия
Рекомендую
1 3171
Спионерить!
Оставить комментарий
 
Вам нужно войти, чтобы оставлять комментарии



Комментарии (1)

  • Я есть Грут
    27.11.2017 16:12 Я есть Грут
    Иной раз люди поражают,
    Как много в рифму наваяют.
    С трудом пишу в четыре строчки,
    бредя сквозь пни, бурьян и кочки.
77 «Русский пионер» №77
(Ноябрь ‘2017 — Ноябрь 2017)
Тема: революция
Другие номера и подписка
Честное пионерское
Самое интересное
  • По популярности
  • По комментариям
 
Новое