Классный журнал

Комментарии (1)

• 

  7.02.2017 12:17 Владимир Цивин

  Святу свету вослед
  
  Улетели листья с тополей,-
  Повторилась в мире неизбежность…
  Не жалей ты листья, не жалей,
  А жалей любовь мою и нежность!
  Пусть деревья голые стоят,
  Не кляни ты шумные метели!
  Разве в этом кто-то виноват,
  Что с деревьев листья улетели?
  Н.М. Рубцов
  
  Нечаянные свечи лучей, тенями колеблемые туч,-
  и не понять, что же нежней,
  то ли пламень, то ли пепел чувств,-
  забыв, что и земля, и небо, равно необходимы хлебу,
  земное лишь перед собою зрим,-
  высокое же кажется пустым.
  
  Но Божьей милостью или искусством,
  что заложено в душах извечно,-
  не всё там всё же, устроено грустно,
  где надежда на нежность вечна,-
  неизбежность нежности, и в ужасе жестокости,
  ведь и есть, возможно же, важнейший смысл высокости.
  
  Мы живы лишь там, где не снижены, цены на неизбежность,
  и еще в душе не унижена, ложью продажной нежность,-
  лишь формы духовности слуха, в мире этом, что чутче всего,
  всегда огнем единым духа, родственны нежность и естество,-
  но до времени к печали глухи, заветный образ осязая в муке,
  мы души же постигаем звуки, увы, лишь узнаванием разлуки.
  
  Обретает лишь в парении, бренный дух, предвидения дар,
  ибо мир же в чреве времени, обреченный расточенью жар,-
  процветать ли дано, бедствовать, раз известно лишь судьбе,
  остается соответствовать, ведь здесь самому себе,-
  что хлад, почуявший тепло, как пах запретного плода,
  разлад, времен же ремесло, заряд в преддверии ствола.
  
  Пусть сдвигов в августе пока не много,
  коль осень не торопится с итогом,-
  да блестки теряя вдруг нег, мир меркнет, что мартовский снег,
  всё так же сини, глаза озер, да поля уж вокруг пожелтели,-
  всё так же ласков, небес взор, да тепла дни почти пролетели,
  и уж не летний в них легкий задор, а неясных теней канители.
  
  Но нисходят тихо с высоты, пусть уж солнце, холод и листы,-
  ведь изнежен мир у роковой черты,
  вдруг в предчувствии предснежной черноты,-
  и когда ж тепло еще в зачаточном, всё виде белом,
  то пускай пока и недостаточно, его для тела,-
  да, разгоняя стужу, оно уж греет душу.
  
  Пускай струи хрустальной, прозрачной, течение чтя,
  не столь величав уж луч невзрачный, игриво блестя,-
  да в вечереющем небе, чернеющем,
  растворясь, что в глазах чьих-то грусть,-
  огонь осенний, в августе стареющем,
  ведь печалит пока, лишь чуть-чуть.
  
  Как слово запомнится, лишь смыслы нетленные для,
  так светлостью полнится, и лоно предзимнего дня,-
  пусть зреет зримо осень в лете,
  с каждым Божьим днем, с каждым Божьим днем,-
  да верим же одной примете,
  желтых листьев ждем, желтых листьев ждем.
  
  Но не так ли, что и шелест листвы, над молчаливостью трав,
  коли прав и тот же, лишь до поры, у кого тут больше прав,-
  будь золото он, кремень ли, чего не входит только в ум,
  когда буростью времени, душевный вдруг бушует шум,-
  и тленью длиться лень, словно его и нет,
  не тянется и тень, святу свету вослед?
  

  1