Классный журнал

Комментарии (1)

• 

  12.07.2016 18:40 Владимир Цивин

  Все мы сени своей тени
  
  И всюду клевета сопутствовала мне.
  Ее ползучий шаг я слышала во сне
  И в мертвом городе под беспощадным небом,
  скитаясь наугад за кровом и за хлебом.
  А.А. Ахматова
  
  Вдруг синевой вечерней различен,-
  плывет пусть величаво лунный челн,
  что на ночную участь обречен,-
  да низвергая однажды кумира, за плохое всё тут и пошлое,
  не в том ли ведь и трагедия мира,-
  что в нем лучшее враг хорошего?
  
  И когда поет в оперенье времен, вдруг здесь прель,-
  ведь не соловьиная то, сладким сном, льется трель,
  не ему нас носить на руках, мир не будет витать в облаках,-
  раз уж воск искусства, растаял в словах,
  значит, день уж новый, созрел в небесах,-
  что ж ты всё не проснешься никак, утопающий в чуде чудак?
  
  Но что хорошего, от чувства пошлого,
  душою крошечной, как ни роскошничай,-
  зови его, как хочется,
  не имени, не отчества, ведь нет у одиночества,-
  непредсказуем мир и случаен, уму и душе вопреки,
  когда дичают вдруг здесь печали, и нечем унять уж тоски.
  
  Да пусть то, что нас колышет, стучится к нам в мозги,
  есть всегда же, отсвет свыше, в истоках высокой тоски,-
  как тьму густую по утрам, сменяет постепенно свет,
  так у реальности, данной нам, ведь резкой границы нет,-
  и дивный голов же наших гений, в ее обитает полутени,
  ловя по велению далекого зова, гармонию духа земного.
  
  Метнется минута случайно, в туманную муть,-
  да сердце захочет печалью, тоску обмануть,
  трагичная чтоб изначально, ясней стала суть,-
  обманом ли оковы сомкнуты,
  иль думы вдруг сдавят нам грудь,-
  бывают же такие минуты, когда согревает и грусть.
  
  Легка, как тонкая тростинка, на берегу реки,
  в душе у нас растет грустинка, на берегу тоски,-
  пока, как легкая тростинка, колеблется слегка,
  в душе у нас лишь та грустинка, в ней не слышна тоска,-
  так каплей печали леча, море тоски и горя,
  горит, догорает свеча, с ночью почти не споря.
  
  Так под песенной сенью весенней, вдруг преодолевая недуг,
  воскресают и тени хотений, на стене окаменелых мук,-
  так и зимы порой проявленья, не раз красотой завлекут,
  кого же ни пленяли сплетенья, следов и теней на снегу,-
  но, невластный над ласкою света, в летящем мире и человек,
  ведь лишь пыл мимолетного лета, по берегам речений и рек.
  
  Так уж здесь, увы, всему же суждено,
  раз стоять на месте, тоже не дано,-
  не свет и не тьма, интересней всё ж тени,
  коль жизнь и сама, лишь теней сплетение,-
  да пусть подвижны и нервны, не без нашего ведома,
  ведь все же тени двумерны, и жизнь их нам неведома.
  
  Не зря же тени испугано жались, за камни, прячась, и пни,
  пока вдруг утра лучи улыбались, читая печали земли,-
  пусть тянет тени утро, да рождает снова день,
  раз трудно ведь быть мудрым, там, где дружат свет и тень,-
  сколько б ни было ступеней, здесь всему дается предел,
  все мы сени своей тени, перейти в нее наш удел.